O ORGULHO

O orgulho, é a injecção letal,
O veneno, o fim das relações,
É o fatal exame do sensorial,
Navegável perda das razões.

É o princípio de qualquer fim,
Quando nada existe para dar,
A maldade que tenho em mim,
Num desejo firme de enganar.

Orgulho, é o limite do absurdo,
Sentir, em que nada faz sentido,
Ser dor, sem nunca estar dorido.

O orgulho, é ouvir sendo surdo,
Procurar a existência da loucura
E tornar-se amigo de pouca dura.

( Manuel Nunes Francisco ©® )

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ESTE REBANHO

Somos este rebanho de carneiros,
Neste caminho certo da matança,
Presas, num aprisco de políticos,
Manjar, para lhes encher a pança.

Somos tudo, menos quem somos,
Neste corrupto mundo de alcateia,
Mentes embalsamadas, de lerdos,
... Pobre massa encefálica plebeia.

Chacais, desta e qualquer nação!...
Na fossa de toda a vossa verdade,
No espelho de toda a nossa razão,
Vive a vontade da nossa liberdade!

... E a vingança final será triunfal,
Quando a razão e o povo acordar
E que mais forte será a luta final,
Pelo que valerá a pena este lutar.

Que se cuidem todos os parasitas,
Quando os sábios partirem à luta,
Fartos das vossas ideias malditas
E vos apelarem de filhos da puta...

( Manuel Nunes Francisco ©® )

O EMBUSTE...

Fátima, tão profética e doentia ilusão,
Assédio do absurdo e do maquiavélico,
De todos os embustes, o mais patético,
A galinha dos ovos de oiro, essa mina
De tantos os espertos e do real engano,
Tríade dos impostores e exploradores,
Dos idiotas e cegos, por cumplicidade...
Virgem, mãe do Redentor, o enviado,
Ou talvez a filha de Maomé, o profeta,
Agora escrava à vontade do Vaticano,
Nada mais tens que esta tua indecência
À hipocrisia de quantos e tanto te oram...
Aos teus quatro caminhos, o apalermado
Leva, no corpo, o masoquismo das dores,
Pois é essa e a única, a profética virtude
E, sem sombra de dúvida, a mais concreta
Dessa que é a sua estúpida e inculta sina.
... E sem a protecção da tua falsa profecia,
Sendo tudo fruto de uma mente doentia,
Serão alguns, dos teus fanáticos acólitos,
Aqueles que ficam pelas bermas, mortos,
Por tua culpa, sem a aclamada protecção,
Pois que a verdade é a tua inexistência,
Na criatividade de quantos te exploram...

( Manuel Nunes Francisco ©® )

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PÁSCOA...

Pobre Cristo, naquilo que a crença te faz...
Seja por esse dia, tal momento de partida
E caminho, na direcção à Terra Prometida,
Ou tua impossível, imaginária ressurreição
Naqueles que mais te choram em adoração
E se o teu natal é sempre e no mesmo dia,
A tua morte, de tão e mais que estranho,
Numa tão irónica e sem explicação capaz,
Anda para a frente e para trás, manobrada
Ao proveito daqueles que de ti se servem
E nos enganam, numa estúpida confusão
Àquele teu sacrifício, sem menor perdão...
Como tudo isto é sacrilégio, real cobardia,
Certa e maliciosa falsidade... a mascarada!
... Como é possível tamanha perversidade,
Toda esta luxúria, em toda esta futilidade,
Destes teus devotos, mas falsos seguidores,
Que não passam de hipócritas e impostores
E que, se fortunas ostentam, a ti as devem!?
Pobre Cristo, que se teu amor foi tamanho,
Pior foi a paga que no teu tempo te deram
E neste futuro muito menos te mereceram...

( Manuel Nunes Francisco ©® )

DESCULPEM: NÃO É MINHA INTENÇÃO QUALQUER DESCRIMINAÇÃO SEXUAL E SÓ PARA RELAXAR! ... "ENOLOGIA..."

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ERAM TRÊS

Eram três, mas não três da matina...
Eram três, sentados a qualquer mesa,
Numa esplanada de qualquer cidade,
Como se buscando qualquer verdade;
Duas mulheres, outro do sexo oposto,
Cada qual em sua variada maluqueira,
Na sua presumida ideia e pressuposto,
Em que tudo era individual e uníssono,
Cada qual por si e aberto jogo à defesa...
Não sendo noite, embora final da tarde,
Com duas taças de tinto e um das cinco,
Uns papéis por assinar, a ocupar espaço,
Eis que tudo se resolve e assim me fico
Num acompanhar de algumas entradas,
Nalgum bem servir e galantes palavras,
Cada qual entregue na sua ambiguidade.
Eram três, numa construtiva cavaqueira,
Falsa liberdade e tementes ao seu dono,
Sempre olhando ao redor e em surdina...
Eram três, tanto ao chegar, como ao partir
... E se de início ninguém sabia o que pedir,
No final foram três... para cada, um abraço.

( Manuel Nunes Francisco ©® )

ESTE MENINO...

Quero que a vida te sorria,
O Sol te aqueça nessa agonia
E não órfão desta sociedade,
Que te esquece por vaidade.

Quero saber teu chamamento,
Saber-te sorrir neste momento
Nalguma infinita e doce ajuda,
De certa gente que tudo muda.

E que esse corpo de menino,
Hoje tão doente e franzino,
Te seja um futuro risonho...

Seja tudo o que mereças ser,
Que te esqueças deste sofrer
E que a vida te seja um sonho.

( Manuel Nunes Francisco ©® )

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O MOMENTO

O momento, é simplesmente este,
Perdido no saber de qualquer Norte,
Nem tampouco definido Oeste;
O momento, é esta vida que me deste...
Não interessa se é muita, ou pouca sorte,
Nalgum desabafo, mesmo que forte...
O que interessa, é este momento,
Em alegria, ou num lamento...
O momento, é o caminho que escolhemos,
Mesmo que por agrestes rochas da montanha,
É o alimentar de qualquer façanha,
Nos variados trilhos em que nos aventurámos...
O momento, é a chegada e partida do tempo,
O questionar do que melhor nos resta
Naquilo que nunca tivemos coragem;
É o derradeiro espreitar na fresta,
Impelidos na nossa malandragem,
O escapulir à lamina e ao cepo...
O momento, é tão simplesmente o momento...
O reflexo da liberdade... a chave do encarceramento!

( Manuel Nunes Francisco ©® )